Ненавижу такие книжки! В них нет сюжета, они ничем логически не заканчиваются. Это просто камешки, судьбы, люди, крупинки, жемчужинки, нанизанные на вневременную нить повествования, просто живой, горячий настоящий язык, просто вкусности, собранные по всему миру - слова, фразочки, моменты, услышанные, подсмотренные втихую, почти в замочную скважину, а порой - там, куда доступа больше нет никому. Просто созерцательное удовольствие, без попытки изменить, подогнать под себя. Просто люди. Самоценные маленькие великие существа. Просто удовольствие посидеть рядом, попить чаю, поговорить о погоде и судьбах мира. Хотя бы через тоненькую красную книжку. Когда-нибудь я все-таки расскажу о своем путешествии в Израиль и о том, почему. И что. И зачем. И тогда, возможно, все эти вещи станут на свои места. Или наоборот, сдвинутся с привычных мест. Со временем забываешь, как это бывает, смотришь на часы и разрешаешь себе почитать еще полчасика. А не смотришь и вдруг - уже начало пятого! Черт побери, а спать-то когда?! А ведь так и должно быть, а все остальное - не книги, а просто потеря времени. Обожаю такие книжки!

Дина Рубина. "Фарфоровые затеи"